O silêncio das palavras

Sempre que penso em palavras lembro dos distúrbios noturnos e do sono, da revirada no leito, assustado, sob o rajar de sons desagradáveis ou apenas o silêncio da dor lancinante nos canais anteriores ao tímpano, creio. Lembro que chorava muito e meu canal do ouvido era preenchido com toda a sorte de experimentos quentes ou frios para alívio da dor que me consumia e nada a fazia parar. As noites eram eternas àquela época, talvez por serem assinaladas pelo sofrimento.
Nasci sob o signo da dor minha e de outro, como todo ser humano, mas a dor do existir, pensei que aos dez anos, com a cirurgia corretora da otite ela cessasse, enganei-me mais uma vez, porque ao estancar a dor, consegui pensar em algo diferente da dor física e ative-me na da alma, que percebi incessante.
Percebi a dor, a ganância e a superficialidade das relações e a dor física foi inscrita na alma como um costume antigo ou canção de ninar impregnada dos medos mais ancestrais da humanidade. Ela se tornou escola, desafio e modo de vida porque a ela me afeiçoara como a um amor doentio que se sabe fazer mal a si mesmo, mas que o processo de libertação engatinha experimentando a sensação do deslocamento espacial sob outro ângulo e carregado da capacidade volitiva mais pueril e espontânea do segundo.
O minuto próximo parece eterno e longínquo, o agora se estende cálido e  tépido em meus braços, como os primeiros sons da madrugada com os roncos, frenagens e acelerações nervosas nas madrugadas sulistas impregnadas pela poluição das fábricas fumageiras.

Mundo

Eu acordei o mundo

Ele ficou assustado

Tão habituado estava

Ao seu sono profundo

O mundo era meu quintal

Depois expandi uns muros

Adiante mais um bairro

Um dia atingi a cidade

Assim avancei mais alfândegas

Atravessei pequenas fronteiras

Quando na verdade

A única que deveria ultrapassar

Estava dentro de mim

Esse é o mundo abalado

Atingido na profundidade de sua crosta

Não há tanto magma para jorrar

Há a fonte pulsante e assustadora

Pronta para sintonizar em ondas no ar

Esse é o mundo que conheço

Mundo limitado, mundo mudo

Nada a comunicar, só a mostrar

Estou aprendendo a ouvir

Naquilo que vejo ao redor

E ver o som dos movimentos

Tento falar com meu silêncio

Quase nunca consigo

Porque a verborragia

Atinge no subterrâneo

De meu pequeno mundo

Gaiola

        Estou engaiolado
Naquela que mesmo criei
Fui construindo-a
Desejo por capricho
Necessidades vazias
Futilidades plenas
Gostos duvidosos
Conheci Maria
Depois João
Ouvi conversas bestas
Que eu mesmo me bestifiquei
Para não destoar do meio
Fui usando a veste
A pele do carneiro
Mas via a cauda do lobo
A cauda do lobo-homem
Que devora o menino
Que seria o pai do homem

Conto do instante

Os fatos esquecem-se dos atos que proporcionaram a ação invisível daquilo que se manifesta nas aglomerações de imagens que percorrem a superfície da rasa memória. Canto a música que acordou em mim, depois de alguns assovios magros e insistentes, compus aquilo que pensei ser minha canção, pus arranjos aqui e ali, nem sei o que fiz e o porquê. Ela veio embriagada, visitou meus lábios e minhas cordas, deixou umas notas em minha lembrança que não consigo apagar e foi embora, talvez tenha ido expressar-se em instrumento que a conheça. A música errou endereço, já que nem mesmo sei escrevê-la em cifras ou decifrá-la, foi um prazeroso erro do destino que às vezes entrega presentes inusitados. A embalagem de um dos últimos foi aberta cuidadosamente, foram retirados os laços que envolviam o presente, vindo do desconhecido, soaram aos meus ouvidos as primeiras notas que não canso de repetir, nas quais acrescento novos tons, ritmos e tempos. A viagem é acompanhada por elefantes brancos que caminham silenciosos em grupo por um deserto humano, em que as pessoas usam avatares estranhos ao tempo, um sambito extraviado desfila pela rua dos séculos. Minha memória acorda de tempos ermos em que o vento ensaiava tons e ruídos misturados aos cantos das aves e outros animais que estavam na planície e que depois foram para o vale.